Magritte, ma gratte et nous deux dans ta grotte

23 05 2009

Magritte, ma gratte et nous deux dans ta grotte

As-tu remarqué, mon amour,  qu’à  peine ouvert, le musée nouveau-né sent déjà le renfermé ?  L’air y est froid, conditionné au ton des visiteurs en mal de commentaires. Alors qu’ils devraient se préoccuper du comment se taire. Faire bon usage de la parole au sens propre comme au figuré…

Dis-moi, comment ma guitare canaille aux pieds nickelés, pourrait rendre les couleurs  rebelles d’un ré 7em diminué? Comment faire un pied de nez aux regards sérieux des visiteurs encravatés ?

Traçons  le climat propice. Le temps d’ajuster un boule sur ma tête  de publicitaire, au regard imbécile, et je plaque un accord de do, en traître,  in memoriam. En hommage affiché à ces dessins dada qui  font dodo à tout jamais.

Quoique j’en dise, Maître, tu  demeures au moins un mètre  au dessus des mots et des images. Sur le réel, alité, improbable … comme après l’explosion de tes toiles exposées.

Demi tour, il ne peut y avoir de sens à la visite. Cela ne se fait pas d’empêcher les toiles de respirer. Côté pipe ou côté farce ? Soyons vache. Pas besoin d’avoir peur. Rien n’est arrêté. Il suffit de tout revoir avec étonnement..

Prends moi dans tes bras, mon aimée,  mi femme mi nuage, car j’ai le blues des notes en mineur.   Je veux mettre le haut la à la tyrannie des souvenirs d’enfance. Pas besoin de les évoquer à la saveur des larmes, pour passer au sol, les pieds dans les nuages.

A l’art… me disait le conservateur en levant son verre de lunettes. Mais interdiction de le voler.

Tiens…un envol de nuages paysages ! Serait ce encore l’été ou déjà l’avoir été ?

Comme ces oiseaux plantés en épis, j’épie les sorties de cadre….j’attends l’échappée belle. Comme un joueur, je ressasse en secret mes blagues de potache, mes pétards mouillés.  Je mute en silence.  Et si la douleur de mes bourgeons naissants me crispe le dos, c’est parce que je prends racine ici dans l’ailleurs.

Des femmes plâtrées rêvassent à demi nues devant des arbres- maisons d’enfance… pour  rire.

Les guides, eux,  parlent raison dans toutes les mauvaises langues. Pourquoi ont-ils oublié la poésie de la déraison de l’imaginaire ?  Personne ne chante en fa. C’est triste, tu ne trouves pas ? Quand un musée ne laisse pas s’amuser, c’est un a-musée.  Assez de visites de courtoisie, ces toiles ne devaient pas être des références… mais des irrévérences rebelles. Pour provoquer nos habitudes. Pour jalonner nos raccourcis de pensées plurielles.

Alors  que les portes des tableaux de Magritte laissent  passer les ombres, les  murmures de ma gratte se découpent sans ombre portée. . Jouons, mon amour, la vie n’est rien d’autre que  du théâtre. Dansons avec nos masques comme des démons pervers. Masquons nos pommes, car à l’évidence il n’y aura rien d’autre dans l’au-delà.

La douleur du réel me crispe le dos. Pour me consoler, tu évoques notre prochaine exposition au soleil. Nous penserons des vacances  en couleurs. Laisserons nos images s’accoler. Un souffle de vent finira bien par venir perturber notre toile. Hors les cadres, je te l’accorde, tout s’assemble.  Même les  arts sont plus beaux  sans dorures. Délestons nous de notre passé détestable.  Seul notre présent réinventera du sens futur. Allons le rêver dans ta grotte. Renouons avec l’énigme. Ne reconnaissant que l’illusion de nos noms. Vierges de tout passé composé. Riches de toutes  les métaphores.Fais moi l’amour très fort….surréalistement.

Publicités

Actions

Information

6 responses

23 05 2009
DAN

l arbre fou

Tout rempli de l’envol, il est mon émissaire,
Rêve de communion, par bouquets de mystères,
Dis–moi si je m’approche, en délestant fusion,
De sa dualité, pour bannir confusions.

Je veux vivre unifiée, avec l’altérité,
Colonne vertébrale, en mon arbre dressé ;
Ne pas perdre le un, en naissant avec l’autre.
Et compter jusqu’à deux, car l’un n’empêche pas l’autre.

J’aimerais tant sentir, percevoir et comprendre,
L’amour et son solfège, douce musique à entendre,
Mais cette partition m’est encore incomplète ;
Je la cherche la haut dans le vol des gypaètes.

Un hêtre qui cherche sa verticalité !
mais si…ou la…à partir du sol….

23 05 2009
patrickparmentier

merveilleux texte. joli boulot pour un être qui cherche sa verticalité à l’ombre de son horizon…
mais gypaètes? sont ce animaux ou rimes étranges?

24 05 2009
Benoit

Quel bonheur de se nourrir de vos écrits de grand matin … !

Alors tout simplement merci.

25 05 2009
patrickparmentier

touché ..msieur grand merci

31 05 2009
melissou

salut

il est sympa ton blog ,

Comm’s et visites ciblés pour ton blog !!!!!!!!!!!! alors voici mon lien de parrainage :

http://www.pubgratuit.net/index.php?affid=21251

Laisser un commentaire

Entrez vos coordonnées ci-dessous ou cliquez sur une icône pour vous connecter:

Logo WordPress.com

Vous commentez à l'aide de votre compte WordPress.com. Déconnexion / Changer )

Image Twitter

Vous commentez à l'aide de votre compte Twitter. Déconnexion / Changer )

Photo Facebook

Vous commentez à l'aide de votre compte Facebook. Déconnexion / Changer )

Photo Google+

Vous commentez à l'aide de votre compte Google+. Déconnexion / Changer )

Connexion à %s




%d blogueurs aiment cette page :